[BG] Le petit grand homin. (par Huang-Lao, Wong et An Fei-Hung)

[tristan7]

Pourquoi ces pleurs dans tes yeux, mon enfant ?
Oh ! qu’ils sont vilains de te gronder toujours pour des riens !
Tu as taché d’encre ton masque et tes mains en dessinant : est-ce pour cela qu’ils t’appellent sale ?
Oh ! fi donc ! Oseraient-ils dire que la pleine lune est sale parce qu’elle a le visage taché d’encre ?

Pour des misères ils te blâment, mon enfant ; ils sont prêts à te chercher noise pour des riens.
Tu as déchiré tes vêtements en jouant : est-ce pour cela qu’ils t’appellent négligent ?
Oh ! fi donc ! Que diraient-ils d’un matin d’automne qui sourit à travers ses nuages en lambeaux ?

Ne t’inquiète pas de leurs discours, mon enfant, ni des listes interminables qu’ils dressent de tes méfaits.
Chacun sait que tu aimes les douceurs : est-ce pour cela qu’ils t’appellent gourmand ?
Oh ! fi donc ! Quel nom donneraient-ils alors à nous qui t’aimons ?




Dites de lui ce qu’il vous plaira, moi je connais les fautes de mon enfant.
Ce n’est point parce qu’il est sage que je l’aime, mais parce qu’il est mon petit enfant.
Que savez-vous de la tendresse qu’il peut inspirer, vous qui prétendez faire un compte exact de ses qualités et ses défauts ?
Quand je dois le punir c’est alors qu’il ne fait plus qu’un avec moi-même.
Quand je fais couler ses larmes, mon cœur pleure avec lui.
Seule, je puis blâmer et punir, car seule celui qui aime a le droit de châtier.




La musique de mon chant, semblable aux bras épris de l’amour, t’enveloppera mon enfant.
Mon chant baisera ton masque comme une bénédiction.
Lorsque tu seras seul, il viendra se mettre à tes cotés et chantera doucement à ton oreille ; quand tu seras dans la foule, il te tiendra à l’écart dans un enclos de solitude.
Mon chant servira d’ailes à tes rêves, il emportera ton cœur jusqu’aux limites de l’inconnu.
Il sera comme l’étoile fidèle qui brille là-haut, quand la nuit couvre ta route.
Mon chant sera comme une lumière sur ton masque et ton regard percera jusqu’au cœur même des choses.
Et quand ma voix se taira dans la mort, mon chant se fera entendre à ton cœur plein de vie.

An Fei-Hung, mère de

[tristan7]

Rapide et claire, la rivière coulait dans la vallée, surplombée par la berge escarpée.
Des collines ombreuses et boisées, sillonnées de torrents, s’arrondissaient tout autour.

Wu-Song le Grand Pèlerin, était assis sur le roc et écrivait, quand Huang-lao Fei-Hung, jeune homin de 15 ans, fier des richesses de son artisanat, s’inclina devant lui disant :
-« Je t’apporte mon humble présent, indigne d’être agréé. »

Et il déposa devant lui une paire de bracelets d’ivoire, ouvragés d’ambres de grande valeur.
Le maître en prit un, le fit tourner autour de son doigt, et les Beng et Zun lancèrent leurs éclairs de lumière.
Soudain le bracelet, glissant de sa main, roula le long de la berge jusque dans la rivière.
-« Hélas ! » s’exclama Huang-lao, et il sauta dans l’eau courante.
Le maître abaissa les yeux sur ses parchemins, et l’eau, gardant ce qu’elle avait dérobé, continua son cours.

Le jour s’éteignait quand Huang-lao s’en revint vers Wu-Song, las et trempé.
Tout hors d’haleine il lui dit :
-« Je pourrais quand même le retrouver, si seulement tu me montrais l’endroit ou il est tombé. »

Alors le maître, élevant le bracelet qui restait, le lança dans la rivière en disant :
-« Il est la. »